Tan misteriosos, como los frutos del mamey, estos versos se me revelaron a mi paso por la senda de la vida.
Yo no tuve que hacerlos, y no siento vergüenza, ni me sonroja, confesar que estas palabras han surgido
desde un vacío insondable, donde los nombres y las fechas, poco o nada habrán de consentirles a las ansias de mi ego. Les hallé, entre el jardín de la meditación, en los sitios más insospechados, incluso en basureros, en esos que me habían propuesto, como los más impuros; viendo el arroyo que pasa a lo largo de mi pueblo,
más allá de que sus aguas turbias parecieran estancadas, o a la inversa de su cauce universal.
Tengo por costumbre, cada cierto tiempo, escribir mis confesiones. Son esas extrañas descargas que dejo aflorar de una u otra forma.
Reconozco al paso de tantos años de embarrar telas y papeles, que me ayudan a limpiar asperezas y enriquecer el fenómeno oscuro de la creación, a reordenar uno u otro punto de vista.
Sin estas confesiones sé que todo mi proceso creativo estaría incompleto.
Opto cuando pinto por convertirme o transformarme en cuanto personaje se me ocurre. Unas veces soy niño; otras, caimito o camaleón, ángel, sillón, caminos, guía o funcionario. Tal vez una piedra o un limón.
Entre 1961 y 1964 realiza estudios en la Escuela Provincial de Artes Plásticas de su ciudad natal. Posteriormente cursa la especialidad de Pintura en la Escuela Nacional de Arte de La Habana, graduándose en 1970. Es Miembro de la Unión Nacional de Escritores y Artistas de Cuba (UNEAC) y de la Asociación Internacional de Artistas Plásticos (AIAP).
Premios Obtenidos
1973 - 1er. Premio y Mención de Pintura en el I Salón de Instructores de Artes Plásticas, Pinar del Río.
Puede alcanzarse la cumbre de las Bellas Letras con tan sólo un libro de relatos, o unos pocos versos. Hay autores que precisan mucho más. Para algunos la entrada al paraíso literario debe pagarse con esas monedas que conforman, eso que acaso por error habrán denominado: Obras Completas. Es el precio a pagar por esas páginas doradas, seductoras y hechiceras de lectores insaciables. Aunque siempre nos parezca que no hay obra realmente concluida.
Algunos escritores obtienen la iluminación a través de sus textos, les ocurre el milagro de la plenitud en sus volúmenes, ya sean extensos o concisos, oscuros o radiantes. Solo importa el enigma revelado. Porque en algún sentido todo creador está llamado a algún descubrimiento, más o menos parcial, pero siempre trascendente.
Juan Fonseca, mi vecino de litera era un joven triste y solitario del barrio de Jesús María de La Habana Vieja, que expiaba una condena de cuatro años por el delito de peligrosidad, de los cuales había cumplido la mitad. Introvertido y perezoso pasaba la mayor parte del tiempo tirado en la cama descansando sus veinte años de existencia. En gesto habitual se postraba boca arriba en el lecho, con la mirada inmóvil e inexpresiva, fija en el fibrocemento de la barraca. Sus negros ojazos de sapo lacustre parecían inmersos en un laberinto de pensamientos. Muy a menudo acudía a su mente el recuerdo de aquel día en que fue detenido por un policía de cara picada de viruelas y nariz ñata, cuando lo condujeron desde el mercado de Carlos III, en el carro patrullero, hasta la estación de Zanja y Dragones. Los uniformados ni siquiera tomaron en cuenta la presencia de tres turistas canadienses a los cuales les servía de intérprete. Desde hacía algún tiempo Juan ejercía el oficio de guía de turistas, de manera furtiva.
PEDRO PABLO OLIVA 
Juan Fonseca, mi vecino de litera era un joven triste y solitario del barrio de Jesús María de La Habana Vieja, que expiaba una condena de cuatro años por el delito de peligrosidad, de los cuales había cumplido la mitad. Introvertido y perezoso pasaba la mayor parte del tiempo tirado en la cama descansando sus veinte años de existencia. En gesto habitual se postraba boca arriba en el lecho, con la mirada inmóvil e inexpresiva, fija en el fibrocemento de la barraca. Sus negros ojazos de sapo lacustre parecían inmersos en un laberinto de pensamientos. Muy a menudo acudía a su mente el recuerdo de aquel día en que fue detenido por un policía de cara picada de viruelas y nariz ñata, cuando lo condujeron desde el mercado de Carlos III, en el carro patrullero, hasta la estación de Zanja y Dragones. Los uniformados ni siquiera tomaron en cuenta la presencia de tres turistas canadienses a los cuales les servía de intérprete. Desde hacía algún tiempo Juan ejercía el oficio de guía de turistas, de manera furtiva. 
Curriculum Vitae